LE NUAGE

Si je fais halte un court instant,

c'est que d'orage en orage

il n'est plus vraiment de mon âge

d'aller en messager du temps.

Et si je pleure ce court instant;

c'est pour les tiens, leurs champs de blé.

Sans m'en louer, l'âme excédée

ils rêvent cieux bien plus brûlants.

Quand ce matin avec le vent

nous musardions dans tes yeux sombres,

j'ai retrouvé entre deux ombres

une lueur d'anciens tourments.

J'ai retrouvé l'invraisemblance

d'un marbre d'humble tâcheron

illuminant un panthéon.

J'ai retrouvé là mon enfance.

Je ne suis d'or ni de vermeil,

ne brille pas de mille feux,

ne répand qu'ennui en vos yeux;

je suis nuage, pas soleil!...

Comme toi, comme tous les hommes,

je ne voulais plus être un nombre,

plus être ce bout de ciel sombre

pourtant gardien de vos moissons.

Mais comme l'astre ayant froissé

les éclats d'or et de lumière,

de nuit, de feu ou de poussière

je ne voulais être inondé.

A façonner tant de montagnes,

à refaire le lit des plaines,

à ne jamais compter ma peine,

j'ai oublié marbre et cocagne.

D'un pas soudain bien plus pressé,

le vent m'invite à travers branches

car à parler j'omets ma tâche,

j'omets l'espiègle ciel d'été!...

Lalain

Q

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