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Écrit par Jean-Claude

Catégorie parente: Cercle des poètes inconnus

Catégorie : Le poète

Publication : 22 octobre 2011

Création : 22 octobre 2011

Mis à jour : 16 octobre 2015

Affichages : 2176

Il faut être perdu dans le désert , pour savoir ce qu'est la solitude, où ne chante ni un arbre ni un oiseau, dans l'aridité des pierres ou du sable. celui qui ne connaît pas cela ne peut pas dire qu'il soit jamais resté seul. Tout le pays est blanc sous l'immense linceul, où pas un être n'apparaît, pas un seul.

Peu d'hommes s'aperçoivent de ce qu'est la solitude et combien elle s'étend; car un foule n'est pas une compagnie, et les figures ne sont qu'une galerie de portraits et la conversation, une cymbale résonnante, là où il n'y a pas d'amour. Une seule chose est nécessaire: la solitude. La grande solitude intérieure. Aller en soi-même et ne rencontrer, pendant des heures personne, c'est à cela qu'il faut parvenir.

Être seul, comme l'enfant qui demande au soleil de monter, éveille toi, soleil, monte plus haut que ma voix, plus haut que les cris de la caravane et que ceux du simoun qui veut enrouler sur ta face d'or le voile noir semblable à celuide la nuit.

Je t'adore soleil! Ô toi dont la lumière, pour bénir chaque front et murir chaque miel. Entrant dans chaque fleur et dans chaque chaumière.se divise et demeure entière ainsi que l'amour maternel.

Il n'y a plus de solitude là où est la poésie. C'est ainsi que le poête est à la fois le plus solitaire et le moins solitaire des hommes.

Lis quelque humble poête dont les chants ont jailli du coeur comme les averses des nuages d'été, ou des larmes des paupières.

J.C

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Écrit par harroon

Catégorie parente: Cercle des poètes inconnus

Catégorie : Le poète

Publication : 15 septembre 2011

Création : 16 septembre 2011

Mis à jour : 16 octobre 2015

Affichages : 2037

 

Je suis ce voyageur.

Sans visa sans passeport.

Ma valise est ma mémoire.

Est mon stylo à la main.

Oiseau migrateur.

De chemin en chemin.

De gare en gare.

De train en train.

Je vole de la joie de la douleur.

De l’amour, la passion.

Du temps d’hier, de demain.

Je plane de fleur en fleur.

Comme un papillon.

Du passé, au futur, au présent.

Je regarde le sombre noir.

Le remord, le regret, le chagrin.

La nature, les quatre saisons.

La joie, le bonheur.

La tristesse, la lugubre mort.

Chacun de son coin.

Je pense, J’essore ma mémoire.

Je les note, point par point.

Sur mon calepin.

Je les compose de vers en vers.

Avec l’ardeur

Qui m’emport loin.

J’oublie le monde.

J’oublie ma faim.

Je parle avec mes vers.

Je parle avec mon cœur.

Avec mon imagination.

Je suis le poète voyageur.

L’ange aux milles chagrins.

L’ange a la plume d’or.

Qui vit dans le ciel.

Du soir au matin.

 

* Le 30/08/11*

 

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Écrit par harroon

Catégorie parente: Cercle des poètes inconnus

Catégorie : Le poète

Publication : 21 septembre 2011

Création : 22 septembre 2011

Mis à jour : 16 octobre 2015

Affichages : 2079

 

Je…. Ou IL.

L’autre en moi.

Ne me quittait jamais

Des semelles.

Toujours présent.

Sur ma bouche.

Proteste.

Me faisait la tête.

Me contrarie.

Aux moindres gestes.

Et à la moindre faute.

Se manifeste.

Me faisait voir.

Le blanc en noir.

Le bleu en vert.

Bourrelle mon esprit

Matin et soir.

Même dans mon lit.

N’est Jamais content.

De la conviction.

Jamais convaincu.

L’autre ou IL.

Cette petite chose.

Menait la vie en rose.

Se jactais, s’imposait.

Remettais en question.

Mes pensées, mes opinions.

Me divisait en deux.

Tissais, détissais.

Mes rêves, mes désirs.

Je… ou IL... cet autre.

Cours avec mon sang

Dans mes veines.

Dans mon âme.

M’emplissait de frémissement.

Conspirait avec mes douleurs.

Ainsi que l’ombre suivait une lumière.

Me minais de tourments, de colère.

Puis se repliait.

Je ou « IL » cet autre en moi.

Que je n’ai jamais vu.

Qu’on disait mon sosie.

Je l’abhorrai, chaque jour.

De plus en plus.

Le 24/08/11.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Écrit par lonesomemao

Catégorie parente: Cercle des poètes inconnus

Catégorie : Le poète

Publication : 13 septembre 2011

Création : 14 septembre 2011

Mis à jour : 16 octobre 2015

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Le poète souvent naît et grandit

Dans les pages d’amour qu’il écrit

 

mardi 13 septembre 2011