la plume de ma peine, se sert des mes eaux
pour décrire mes ailes, se consumant dans mon dos,
mes envies sont bien vaines , face a mon propre fléau
quand le gris se déchaîne, en me brisant les os.
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un étrange paysage, sans images ni sons,
éternel temps d'orage, certains vous le dirons,
solides sont les mirages, pères de mes illusions,
comme des mauvais présages,  de profonde aliénation.
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tout les coups que m'assènent, mes rêves, mes idéaux,
a force de patience, égrainent, la vérité du faux,
et si les autres se méprennent , sur mes bas et mes hauts
leurs paroles lointaines, ne renvoient plus d'écho.
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bien au delà des ages, je sais avoir raison,
que si tout mes ravages, ne trouvent de solution,
c'est que agir en sage, n'apporte l'absolution
affûtant les rouages, de mon insoumission.
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et quand mes maux m'enchaînent, de pique-coeur  a carreau
qui choisirai d'être reine, d'une flaque de boue et d'un crapaud?
les projecteurs sur ma scène, n'éclairent que le rideaux
les spectateurs en déveine, n'imaginent pas le cadeau
.
car l'histoire est outrage, dépourvue de scénario
a quoi bon l'oiseau sans plumage, même le ramage beau?
les traits de mon visage, pastiche celui des robots
un gris singe en cage, au sourire par défaut...
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bien des gens se méprennent, me pensant de sang chaud
mais mon reflet les gênent, quand ils boivent a mon eau.
ce qui pulse dans mes veines ne passe que trop par le haut
c'est inscrit profond dans mes gènes : suractivé du cerveau.
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sur mes tempes les massages, calment par leurs actions
ces flux portant les messages, de mes revendications
et comme vient la mort a tout age, veillez juste a ce que l'on,
ne me fasse ni d'éloges ni d'hommages, oublié... en toute discrétion.

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