A la mémoire de nos ans,

Qui deviennent des heures,

Et en l’honneur du temps,

Leur offrant la, cette faveur ;

Aux sourires des instants,

Figeant la pendule du bonheur,

Et aux flots salés des amants,

Qui en relancent le moteur ;

 

Qui a plus de raisons de vivre

Que la chose qui s’éteint,

Et qui donc reste plus libre

Que le rêveur aux espoirs vains.

 

A l’élixir des discrets songes

Distillat bleu de mélancolie

Qui éreinte, teinte et ronge

Ceux qui s’enivrent à sa lie ;

A l’excellence des rouages

Des serrures de leurs esprits

Gardant, jalouses, en cage

Leurs plus secrètes rêveries.

 

Qui a plus de raisons d’aimer

Que la chose que tout quitte

Qui donc désir plus un foyer

Que celui que rien n’abrite

 

A la fleur bleutée des âmes

Dont le silence demande pardon

D’en avoir perdu le sésame

Et de leurs cœurs la direction.

Aux murmurés épithalames

Ne parlant que d’une saison

Ne parlant que d’une seule femme

Et du printemps de la déraison.

 

Qui a plus de raison de pleurer

Que le dépourvu de larmes

Qui donc cherche plus la paix

Que celui n’ayant pas d’arme.

 

A nos pâles faiblesses,

A l’ignorance que l’on sème

Au silence des détresses

Et son mutisme anathème.

A cette antique sagesse

Professant le carpe diem

Aux tristes qui délaissent

L’espoir de dire je t’aime.

 

Qui a plus de raisons de vivre

Que la chose qui prend fin

Et qui donc reste plus libre

Que celui qui n’attend rien

 

A toi mon bois, ma flamme

Carbonisant ma déréliction

A toi fertilisant de mon âme

Ces quelques mots et sons.

Tes graines, ma belle dame

Se cultivent en mes sillons

Puis-je en faire le dictame

Apaisant l’adieu au papillon.

 

a C.R

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