Pensée

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Elle est menteuse,

Un peu moqueuse,

Tantôt gourmande,

Souvent sexy,

Quelquefois tendre,

D'autres fois violente,

Parfois idiote,

Mais souvent belle,

Ce n'est pas votre amie,

Non plus votre voisine;

C'est la PUB

Qui chaque soir,

Entre chez vous,

Sans crier gare,

Et vous agace ou vous séduit.

 

Geneviève

 

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Les parents ne demandent riens .

Ils donnent tout.

L’enfant ne cesse d’exiger, et il s’en fout.

Ta mère vit encore aie soin d’elle l’amie

N’oublie surtout pas qu’elle t’a donné la vie.

Gère le souvenir.

Raffine l’expression

Rencontre-la souvent, c’est un gage d’attention.

N’oublie pas cependant- l’oublie est une tare-

Qu’un rien presque suffit pour la rendre hilare:

Ta pensée est un soin.

Ton appel un amour.

Ton sourire une joie érigeant les vieux jours.

Ton verbe m’a saisi: je vois ma grand-mère

Pleurer sans répit la douleur de mon père Le fils reste bambin, seul le parent vieillit.

L’amour du descendant s’étire à l’infini.

L’entrevue l’édifie, les jours le renforcent.

La mère est un trésor que la coutume agresse.

Fréquente qui tu veux, scelle tes amitiés,

T’as beau tisser des liens, rien ne vaut la parenté.

Ton poème en amont, un poème sincère,

Plaira bien à ta mère

Elle en sera très fière.

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L’attente est souvent une torture.

Nous appelons de nos vœux le futur,

Le présent devient insupportable,

Plus rien ne nous est agréable.

Les minutes deviennent des heures,

La frustration, l’angoisse et la peur

Egarent nos esprits.

Nos corps crient :

Le message n’est pas clair ;

Parfois résonne dans l’air,

Comme du morse frappé

A intervalles réguliers

Pourtant ce ne sont que des doigts

Qui s’agitent sur une table en bois.

Les jambes aussi

Réclament leurs autonomies.

Elles s’agitent inutilement

Pour attirer l’attention des indifférents.

Et pourquoi toute cette agitation ?

Toute cette fièvre et cette ébullition

Qui accaparent notre être entier

Et le sort de la réalité ?

Car l’attente est une promesse.

Elle met notre âme en état d’ivresse

Et en extase devant l’immensité

Des possibilités.

 

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puisqu'il n'ai jamais trop tard,
puisqu'il est toujours temps d'y croire,
aujourd'hui j'espère que tu existe,
car tu es le seul qui peu le sortir de ce supplice,
arrête cette machine infernale,
sors le de ce destin qui nous fais si mal,
aide nous , rend le nous , sauve le
je t'en prie dés aujourd'hui redonne lui sa vie.

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Comme une fleur qui éclose

Avec  les rayons du jour

Comme la joie de l’aurore

Qui jaillissait des brumes

Et le lever du jour dans toute,

Sa splendeur

Comme l’arôme d’une belle rose

Qui nous parfume

Comme les rayons du soleil

Qui nous anime

Comme le sourire, D’une jolie fille

Et le chant divin de l’amour

Comme le matin nouveau

Et le sourire d’un nouveau-né

Comme la jeunesse, étalon du rêve

Et de la fougue

Comme le printemps, perpétuelle

Jeunesse de beauté et de caprice

Comme l’infini ciel, aux milliers d’étoiles

Eclaircissant le sombre de nos nuits

Et  le sourire de la claire lune

Comme les plus fortes tempêtes

Et  ses drames imprévus

Et les déclins qui surgissent

Elle est toujours là, sur tous les chemins

Adorée, sacrée, avec ses joies, ses amours,

Ses illusions, ses bonheurs, ses plaisirs

Dans sa course folle, changeante, riante

Charmante, avec ses accalmies

Maussade avec ses mélancolies,

Ses ambiguïtés, ses secrets,

Ses fureurs qui nous acculent

Ses désespoirs et ses vertiges

Elle nous tient dans son absolu jardin

Avec ses enfers et ses paradis

L’éternelle  et extravagante  vie

Le 14/10/2011.

 

  • Tétanisante inertie
    28.05.2020 12:18
    procrastination ?
     
  • Larme...
    28.05.2020 12:17
    je pense que je voulais dire un truc spéciale... caché... intrigant :-)
     
  • Larme...
    28.05.2020 12:15
    bah en fait je ne sais même plus ce que voulais dire !! lol :-) en tous cas attristés prend ées :-)
     
  • Haïku doré
    26.09.2012 16:01
    Bon Jour, Ciel, Si je puis me permettre, en toute amitié: 5/7/5 Vaste champ d'épis - Mot de saison ...
     
  • Lettre par Aurore Dupin
    23.09.2012 10:27
    aurore Dupin est le vrai nom de George Sand, elle a envoyé cette lettre à Alfred de Musset... je vous ...