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L’attente est souvent une torture.
Nous appelons de nos vœux le futur,
Le présent devient insupportable,
Plus rien ne nous est agréable.
Les minutes deviennent des heures,
La frustration, l’angoisse et la peur
Egarent nos esprits.
Nos corps crient :
Le message n’est pas clair ;
Parfois résonne dans l’air,
Comme du morse frappé
A intervalles réguliers
Pourtant ce ne sont que des doigts
Qui s’agitent sur une table en bois.
Les jambes aussi
Réclament leurs autonomies.
Elles s’agitent inutilement
Pour attirer l’attention des indifférents.
Et pourquoi toute cette agitation ?
Toute cette fièvre et cette ébullition
Qui accaparent notre être entier
Et le sort de la réalité ?
Car l’attente est une promesse.
Elle met notre âme en état d’ivresse
Et en extase devant l’immensité
Des possibilités.
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