Insomnie

De ses crocs d'amertume en un croissant d'orgueils,
La nuit prude a marqué au fer rouge mes songes,
Froissant là les draps blancs tissés aux yeux des longes,
A mourir dans les bras de ses absents accueils.

Le temps s'écrie et m'use à m'embrasser d'ennui,
Patinant sur la lune un rêve cicatrice,
Comme un sourire offert à une belle actrice,
Qui ne m'a rien coûté, et pourtant, m'a tant nui.

Je la revois encor, riant son infamie
A me priver de rêve, à me ronger le cœur
Du poison de ses mots en mon sang qui se lie
Et bout à être froid à son parfum de fleur.

Voilà ce qu'est ma nuit : Un vain bouillon de chair,
Où s'écorche ma plume à s'en pendre à la grève
De ce fleuve d'oubli où le vers est mon pair
A l'encre de minuit, sans en être la trêve

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