Raccourcies par une serpe agile sont les hautes herbes.

Embaumant l’air, inconscientes, d’odeurs de fraîche chlorophylle,

Quand, en anesthésie pour pies et merles aux chants acerbes,

L’outil fait tapis net pour coutume et rituel bien utiles.

 

Non loin des berges de l’Atax où sonne dame Carcasse,

Sur une table au blanc plastique où s’empilent assiettes,

Mêlant odeurs, couleurs, saveurs, Autan se prélasse,

À l’entour d’un feu où charbons aux viandes promettent.

 

Sur fond d’azur, les verres givrés aux parfums anisés,

Attendent les rondeurs pourprées d’un "Pays Audois"

Qui s’échinent à se faire belles pour être absorbées,

Tel un sang d’Éden, par ceux qui en ce jour festoient.

 

Une chaleur aiguë, de grilles et de broches par le feu rougies,

Brûlant d’ardeur les ailes d’une guêpe trop curieuse,

Signale à ceux qu’Épicure désigna comme ses amis,

Que bientôt leurs panses se feront joyeuses.

 

Alors, heureux, le pain craque et le vin chante.

Les verres s’entrechoquent et résonnent de bonheur

À la vue de cochonnailles, fières et aguichantes,

Quand les couteaux saignent le melon à l’oranger rageur.

 

Emportées par des courants d’air vagabonds et malicieux,

Délicatement, se reposent quelques cendres volées

Sur des pièces brunies, brillantes comme caramel de mille feux,

Promises aux appétits de joyeux drilles mal rasés.

 

Puis, fourchettes et cuillères jouent cette mélodie

Qui masque les bruits de bouches gourmandes,

Humides de salive et d’extraits de suaves harmonies,

Léchant ou suçant à satiété des doigts en demande.

 

Quel doux plaisir que partager ces instants

En hommage au saint patron des libres mangeurs.

Convive préféré des premiers beaux jours de printemps,

Ô, Saint Barbecue ! Fais que la coutume jamais ne meure.

 

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