Les " Provence " Il est plusieurs "Provence" : celle de Jean Giono,Qui s'étend de Manosque jusqu'aux moulins d'Allauch,De Frédéric Mistral, ou d’Alphonse Daudet,Qui s'en va des Alpilles, au pont Saint Bénezet. Qu'importe que l'on soit d'Avignon ou de Vence,D'Aubagne ou de Riez dans la haute Provence,C'est la même beauté, le décor a changé.Plateau de Valensole, vignes de Puyloubier. Depuis les monts des Maures au célèbre renom,Jusqu'aux ocres diaprées des mines de Roussillon,Les collines de pins inclinés par le vent,Qui parfois se déchaîne digne d'un ouragan. On voit contre les troncs des perles de résine,On sent l'odeur du thym et la térébenthine.Et ces vieux oratoires au détour des chemins,Construits par les Anciens pour honorer leurs Saints. C'est aussi la Camargue aux plaines inondées,Avec ses flamants roses et ses cyprès penchés.Et puis le Lubéron, garrigue et romarin,Qui part de la Durance jusqu'à Saint-Saturnin, Que de petits villages perchés sur des rochers,Vieilles maisons groupées autour de leur clocher,Les ruelles escarpées témoins des transhumances,Qui guidées par des pâtres traversaient la Provence. Et je songe à Pagnol, chantant l'eau des collines,L'imposant Garlaban dans son décor sublime.Et l'on reste muet devant tant de beauté,Devant ces paysages, ce ciel immaculé. Toi l'étranger qui passe, qui sut la découvrir,Tu n'a plus qu'un désir : celui de revenir.C'est la terre des miens, celle de mon enfance.Je suis heureux et fier d'être un fils de Provence.    Dellasta Marcel. Fuveau 1998

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