Ils se questionnent

Et puis fusionnent

Ils s'interrogent

Et puis s'abrogent

Ils font grève

Puis s'achèvent

Sur une banderole

De paroles

Réquisitoires

Inquisitoires

Propres et bien tournées

Mais vient la tournée

Des directeurs-argent

Et des matraques agents

Qui dispersent

Percent

Cognent

- Mec, il est à ma pogne  !

Qui ?

Oui !

Quoi ?

Pourquoi ?

Et ça…

Où ça va ?

Dans une salle

Noire et sale

De discours

Sans amour

Pour l'ouvrier

Aux pensées mariées

Avec le socialisme

De l'existentialisme

Terne

En berne

D'une usine

Qui ruine

L'envie

La vie

Ça se compresse

En une messe

De Machiavel

Le personnel

Aride

Qui se ride

Au front de la sueur

De la peur

Des sans travail

La marmaille

Braille

Et fout la pagaille

Dans ce cœur d'homme

Qui se paume

Dans l'ivresse

De la caresse

D'une main rude

Et prude

Qui prend son visage

Pour lui montrer l'image

De l'usure

Impure

Qui déchaîne

Les chaînes

De la faiblesse

De la vieillesse

Qui s'amène

Puis se traîne

En une retraite

Mal faite

Pour le vieux

Pas envieux

Qui trime

Sans rime

Ni raison

Ni saison

Pour chauffer sa carcasse

Qui se tasse

Sous le fardeau absurde

D'une vie trop rude

Pour trouver dans la mort

Quelque soulagement du corps

Poème tiré du recueil "L'homme dispersé"