La Rose à "poing fermé", en son coeur se déssèche
Et meurt entre mes doigts qui ne l'émeuvent point;
Sans s'éffeuiller, la Rose vient rouler son rond poing
Dans le creux de ma main devenue pâle et sèche.
De cette Rose là, morte saison venue,
Il ne me fut permis d'en aimer la beauté,
Ni mème le parfum, comme une vie otée
Avant mème de naître à l'Heure bienvenue.
Quel fut donc ton péché, Rose sacrificielle
A ne pouvoir t'ouvrir sur la terre et au ciel
En dédaignant le charme envoutant de l'Amour?
Est-ce là le destin propre à certaines Roses
Que de vouloir nous dire de bien secrètes choses,
Sur la vie et la mort et sur l'Eternité?
***
Quand au dard de l'épine vient se piquer mon doigt
Et lentement s'infuse en mon coeur le venin,
En Amant de la Rose, "Eternel féminin",
Suivre l'Aimée sans trace, ô, mon coeur, il me doit!
Quelque fusse l'épreuve de l'Amour, acceptée,
Il me faut le secret de la Femme percer
Dans ce monde ou dans l'autre, à ce don exercé
Aucun être, jamais, n'en sera excepté.
Et du sort de la Rose à poing fermé, la Rose
Epanouie au ciel des essences, se pose
Au creux du lit drapé d'étoiles de nos voeux.
En la Force d'Amour, il ne faut point douter,
Connaître l'au-delà de la chair envoutée;
Nous ne sommes qu'au seuil de la " Porte d'Amour "!
ANONA
,(Mes tout premiers écrits sur le sonnet, vers l'âge de dix sept ans)
Commentaires
Il n'est qu'Un Amour en ses multiples faces!
Heureux celui qui Le découvre et le vit "Ici et maintenant"!
Merci pour ton partage et ton questionnement !
ANONA
as tu trouver le secret de la femme percée?
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