Un bistrot de quartier, pas tout à fait neuf heures

Un café sur la table ainsi qu’un croissant beurre

Un homme sur la chaise, un stylo dans la main

Une feuille noircie c’est en alexandrin

 

 

Quelquefois réfléchit, puis soudain il écrit

Il barre et rature pour son vers corriger

On le voit sur ses doigts compter les douze pieds

Poème non fini, il raconte sa vie