Les coquelicots criants éclaboussent de sang

Le blé doré fauché qui meurt en se couchant

À chaque pas la lame de cet homme courbé

Dans un bruit de métal laisse les brins couchés

Sans relever la tête l’homme avance sans fin

Dans le champ où les bêtes reprennent leurs chemins

Il avance sans trêve au bruit mat de sa faux

À chaque coup réglé comme l’horloge du hameau

Au pas de métronome la lame mord et coupe

Les épis lourds de grains qui tombent en ondoyant

Le faucheur fatigué affûte enfin sa coupe

Avec la pierre grise qu’il frotte en chantonnant

Et bientôt dans le champ les gerbes s’accumulent

En bottes bien serrées pour extraire les grains

Sur l’aire de battage les fléaux gesticulent

Pour séparer l’ivraie les boisseaux seront pleins