Je vois sous la surface

De ces mers sombres et froides,

Au lointain tachetées de glace,

Comme derrière le rideau

Où passent les mains

Du Magicien d’Eau,

D’étranges sphères de verre

Où palpitent encore

De fragiles fleurs de chair

Arrachées à ces corps,

Ces six milliards de corps

Qui peuplent les terres ;

De fragiles fleurs de chair

Qui frissonnent encore

Au moindre contact,

Même à celui de l’Air

Qui parcourt les pores

Et qui emmène au loin,

Dans de petites spores,

Les plus grands espoirs ;

De fragiles fleurs de chair

Qui résistent encore

Aux plus violents éclairs

Qui tombent comme la Mort

Et qui déchirent les mers

En de grands cris froids

Et de grandes vagues sonores.

Il y a… comme une odeur de fin ;

La Mort a mis

Son plus beau parfum.

Pourtant les spores

Volent encore…

Au loin.

Elles peuvent atteindre, peut-être,

Une terre inconnue

Où pourront alors renaître

Tous nos enfants déchus,

Sans religions, sans prêtres ;

Le Corps et l’Esprit nus.

Je peux y croire, peut-être…

Tout n’est pas perdu.